Por que novamente esse aperto no peito,
como se minha máquina ansiosa
tivesse defeito?

Pensei que amar fosse ser construtor,
que eu pudesse ser pouco,
e que de pouco em pouco
migalhas fermentariam o amor.

Será o amor uma massa?
Que, de tanto amassada,
tomasse forma no mais alto calor?
Eu, que não domino a fornalha...

Sou só tempero:
às vezes salgado,
às vezes sem graça.
Mas dou gosto do meu jeito.
Às vezes, sem jeito.

Já estive em tantos fornos,
misturei tantos temperos,
e há momentos em que sou amargo.

Já me consumi em tantos fogos,
me diluí em vinhos caros.
Fui banquete servido a seco
e o silêncio covarde na ponta da mesa.

Já banquei o sábio,
por medo, calado.
Por vezes, com sede,
vencido, fui coalho.

Já fingi ser confeiteiro,
sem nunca ter vendido sequer um doce.
O único mel que já produzi,
nem as abelhas teriam apreço.

Qual a receita do amor?
Pergunto-lhe, oh confeiteiro!
Me ensine a dosar o tempero,
me ensine a medida do amor.

Sigo a receita impressa nos manuais do afeto:
meça a paciência, peneire a boa intenção,
mas a mistura sempre talha em minhas mãos.
Falta-me a temperatura, o jeito, a alma do forno.